TODO ES POESÍA

Todo es poesía, todo absolutamente todo,
una torcaza desplumada,
 una esperanza perdida,
una flor arrancada...

Cuando contemplas
la luna abandonada,
cuando admiras y lloras
la ausencia de la amada,
todo es poesía, todo...

Un viento de doble filo,
una estrella sostenida a un hilo,
una víbora de veneno mortal,
un buho de canto sepulcral,
todo  es poesía, todo...

Cuando la s mejillas de la amada
a los rayos del sol se enciende
y  los ojos del amado
brilla de inmensa felicidad,
todo es poesía, todo absolutamente todo.

ERES TÚ
Flor hermosa, rocío cristalino,

estrella dorada, brisa matinal,
de mis versos inspiración divina.
Eres tú.

Invisible vendaval, inquieta ola,
ardiente fuego, suspiro profundo,
un beso de rayo ausente en mis labios.
Eres tú.

Un amor imposible por mi cobardía,
un sueño ausente por  mi silencio,
un verso doloroso por mi estampado.
Eres tú.

Una  fugitiva nube por mi admirado,
una delicada  paloma por mi herido,
un rayo de luz por mis ojos reflejado.
Eres tú.

Un arpegio celestial de tus blancas manos,
un horizonte bañado con la luz de tus ojos,
una sombra proyectada por  tu figura.
Eres tú.

Sangre rebelde, ideal  de esperanzas,
puño  de lucha, defensa de los pobres,
dudo si serás, más si me quieres.
Esa eres tú.
04 de marzo 1993
Poesías inéditas.

EXTRAÑOS
Hace dos nuevas lunas que te conozco
y aún somos extraños,
aún de nuestros pensamientos huye el amor
a posarse en las rosas que adornan tu camino,
aún el perfume del rosal,
acariciar tus cabellos negros no puede.

Bajo el velo suave de tu suspiro,
ver quisiera tu bello rostro,
tus ojos profundos...
y aun mirarte no puedo,  pudiendo.

Acercarme quiero a decirte cuanto te amo,
cuánto te deseo,
más desvanece mi alma, más tiemblan mis huesos
cual débiles estambres, más mi habla vacila
sobre tres puntos suspensivos.

Entonces, conteniendo mi respirar
calladamente paso raudo ante tu esbelta figura,
nos cubre el silencio, el callar nos separa,
el ser extraños nos hiere.

¿Hasta cuando del  amor distante?
somos distintos, extraños, pero te amo.

Poesìas Inéditas 1

EL  MUNDO DE HOY 
Nido de serpientes humanas,
enjambre de avispas mundanas,
cueva de fieras maleantes, 
es el mundo de hoy.

Venas transportando muerte,  
sangre generando odio, 
manos estrangulando amigos,
es el hombre de hoy.

Fango donde nadan bestias,
sombrìa noche de ciegos tortura,
prostìbulo de placeres engañosos 
es el mundo de hoy.

Suelo de màquinas obedientes,  
càrcel de  hirientes palabras,  
patìbulo de la tortura humana, 
es el mundo de hoy.

Balcòn del  discurso canalla, 
templo del soborno maldito, 
circo del estùpido espectador,
es el mundo del politiquero.

Escuela de la ignorancia terrible,  
cìrculo de la revoluciòn interesada, 
horizonte de la luz anacrònica, 
es el mundo del fanàtico desmedido.

Culto del dios dinero,  
pastor y ovejas descarriadas, 
camino lleno de trampas y espinas,
es el mundo de hoy.

Abril 1993
Poesìas inéditas

APURIMAC
Apurìmac no es como siguen pensando,
una luna en medio del cielo azul, 
una golondrina contemplando una flor, 
una melodìa alegre cuando la lluvia cae.

Apurìmac, es dios articulando apenas
una queja en medio de mil fauces desoladas; 
en medio del seco suelo y ardiente de la quebrada; 
en medio de un cielo doloroso  miserable; 
en medio del corazòn del ichu, cocinado.

Apurìmac, es Cristo  cargando sobre 
su carcomido hombro una cruz ruda 
hecha de eucaliptos mustios.
Es Cristo coronado
con espinas mortales de huarango; 
es rodilla tullida
que avanza dando desgarrantes aullidos; 
es un pàjaro desplumado de moribundos trineos.

¿Dònde està tu aire de paz y amor 
que ayer respiraba al salir de mi casa? 
¿Dònde estàn las lluvias de pètalos que caìan 
cuando conversaba en una tarde de cita?.

Ahora los pulpos polìticos te han condenado
a masticar y gemir silenciosamente tu còlera.

Dicen que eres la joya escondida,  
dicen que eres la perla de los andes, 
de  què hermosura me hablan,
si sobre ella estàn los piececillos descalzos, 
los estómagos vacìos, los dìas sin pan.

No, no nos engañen,
Apurìmac, es un sueño ausente, 
es una esperanza perdida, 
es un eterno lamento de campesinos,  
obreros y peregrinos sepultados,
es un a flor marchita, es una frente arrugada.

Miles de hombres 
gritan de  las profundidades de mi boca:
¿Hasta cuàndo de cuervos disfrazados de palomas?
¿Hasta cuando de nuestros pechos enfrentados a los plomos?

Serà quizà,
hasta que los andes brame y baje
como un alud a sepulta tanta maldad; 
entonces, acariciaremos un Apurìmac poderoso, 
como sus andes de blanca cabellera, 
cantor y alegre como el murmullo de sus rìos.
Abancay, 28 de abril 1990

CUÀNTOS 
Hoy, no sè cuántos me crucificaron en silencio 
porque la verdad de mi pluma les hiriò.

Hoy, no sé cuántos me insultaron y maldicieron
porque canto las canciones de los pobres.

Hoy, cuántos habrán sido carnada de pólvora, 
cuántos habrán sido arrojados al charco, 
como el pez arrojado al río envenenado.

Hoy, cuántos habrán nacido a la muerte,  
como nace una planta al sol candente.

Cuántos no llevarán a la boca un trozo de pan,  
como aquel pajarillo de padres asesinados.

Cuántos soñarán en ser libres de la cárcel del mundo; 
cuántos habrán enceguecido los ojos de tanto llorar, 
porque de bolsillos nada sabe el  hambre.

Cuántos al oír el canto de un gallo maldicen, 
porque sus hijos no sólo les ha negado tres veces.

Cuántos como yo, sólo de amarguras se alimentan, 
porque hay quienes claudican mis derechos.

Cuántos como yo, tan sólo cocinan tristezas en el alma.

15 de abril 1993. 

ESCUELA DEL AIRE 24. Wayrawasipi Yachaywasinchis